mergulho

no mar
na bruma
do amor
em si
devia
mergulhar
você
eu
em meu
coração
em dor
a lembrar
a lembrar
que temos
amor a ver
mesmo
que assim tão sós.

prosa gasta

quando a poça espatifou-se
sobre desníveis de paralelepípedos no asfalto,
sob carros, pneus e estilhaços de água de chuva em mim
eu vim a entender algo do dia e da poesia que viria a surgir
deste urgir de entendimento de síntese de coisas sub-unidas
em palavras construídas a partir dos olhos,
e eu quero mesmo é isto; reestruturar linguagens,
e não ficar suando sobre prosas gastas,
na vulgaridade de minha fala,
embora isto seja tão prolixo
e eu mesmo não tenha entendido
quaisquer das intenções propostas.

paz e morte

amanhece
e eu preciso de palavras que justifiquem
esta manhã nublada e lilás de morte.
não que isto incomode, ou venha a tal,
mas certo óbito é inconfundível
ao constatar-se pela ausência,
e por entre outros vazios.
manhã destituída
de algo, e de sono
e um bicho bebe
duma poça suja
alí
e acaba por me irritar
e tirar-me de algo de paz
onde esta morte me fez
e me traz ainda
então eu,
ao diluir palavras
e concentrá-las
tento buscar algo que se perdeu
alí:
onde o bicho bebia.

vil

claro
industrial
dor
claro só aqui
pois escura
é minha cidade
de onde sou
de onde fui
de lá
de lá
de onde não mais sou.
mas não mais sou
ou seria eu
ainda?
a criança feliz
de os pés sobre a poça cintilante de mercúrio
no óxido de algo furtacor
a refletir sob os pés
o céu multicolor
ácido
anil
contra industrias,
sangue germânico
e matéria vil de espírito?

tão prolixas quanto

e eu perdi inúmeros poemas,
embora mais valesse a vida
em sua coisa empírica,
mais valesse para que viesse
cheia de poesia,
de palavras entre si tão prolixas
mas escritas com amor,
tão prolixas quanto este escritor
a quem vos escreve.

sonhar regressar

eu feliz e triste
estar vivo
relativo é
mas eu não sou
outra coisa que antes
eu fui.
e eu fui.

sonhar é o que me restou
sonhar em regressar
em voltar
embora isto não seja bom,
isto não seja bom.

porque eu choro

porque eu choro
nessa manhã onde todos estão felizes?

neste rio de lágrimas
o meu peito arfa entre o vazio e o cansaço

até que a noite caia num deus iluminado
e então eu me redima de tudo isto

de toda esta dor.

tristes timbres

desejo de morte
num folclóre hungaro
e o frio
e a chuva
e a minha estupidez
perante à lua
do meu amor
que a crueldade
da peça húngara
acabou por encobrir
e encobriu a mim também
escorrendo sobre as paredes
impregnadas
de tristes timbres.

tenho fome

tédio dói
assim como dóem
os dedos
e a chuva fria também dói
e em dor eu sou incapaz
e arfando de fome
física e romântica
também.